„Der Tag des Sieges ist etwas bitter für mich …“ – Auslandseindrücke des Rotarmisten Gelfand

Einige weitere Einträge aus dem Tagebuch von Leutnant Wladimir Gelfand: Von 1942 bis zum Kriegsende führte er beinahe täglich Aufzeichnungen. Im Jahr 1945 war Gelfand 22 Jahre alt, schrieb Gedichte – und seine Aufmerksamkeit galt häufig jungen Frauen. Auch das fand seinen Niederschlag in seinen Tagebuchnotizen.

Wladimir Gelfand (1923 - 1983)

Rumänischer Dreh

27.08.1944. Rumänien ist gestern aus dem Krieg ausgetreten. Heute befindet es sich bereits im Krieg mit seinem ehemaligen „Verbündeten“ – Deutschland – und schickt sogar eine Delegation nach Moskau mit der Zusicherung, dass es uns sein Territorium, seine Transportmittel und die Rückführung aller Gefangenen zur Verfügung stellen werde. Mit einem Wort: eine vollständige Kehrtwende der Politik um 180 Grad. Unsere Truppen rücken unaufhaltsam nach Westen vor, zerschlagen und nehmen immer mehr feindliche Divisionen und Regimenter gefangen. Die Rumänen übergeben ihre Divisionen kampflos. „Hallo, Landsmann!“

28.08.1944. Rumänien. Eine Kolonne von Gefangenen wurde vorbeigeführt: erschöpft, erbärmlich, verängstigt. Die „Fritzen“ sind noch erträglich, aber … Russen! Es fällt schwer, sich zu beherrschen und nicht zu schreien: Diese Leute sind Verräter, ein beschämendes Phänomen!
„Ist jemand aus Jaroslawl hier?“ fragte der Oberfeldwebel unter den Zuschauern. „Ich komme aus Jaroslawl“, antwortete einer der Gefangenen. „Dann komm her“, rief der Feldwebel. Und als er näherkam, schlug er dem Schurken mit aller Kraft ins Gesicht: „Na, hallo, Landsmann!“ Das Blut spritzte, und der Verräter eilte zurück in die Mitte der Kolonne. Dann begannen die Soldaten, das Ende der Kolonne der Reihe nach zu „ehren“. Sie entdeckten auch einen dickgesichtigen Kalmücken, zogen ihn heraus und begannen, ihn zu schlagen. Er fiel, das Hemd voller Blut. Erstaunlich, wie er es schaffte, davonzukommen – er kehrte in den Dienst zurück und versteckte sich hinter einem deutschen Gefangenen.

Der Schlüssel nach Berlin – Küstrin

12.04.1945. Deutschland. Endlich sind wir in Küstrin angekommen – eine große, aber völlig zerstörte Stadt. Riesige Betonkeller sind mit Stacheldraht umzäunt, an den Eingängen stehen mächtige Maschinengewehrstellungen mit Rundum-Schussfeld. All das rettete die Banditen nicht. Ich sah zahlreiche Leichen von Deutschen, die unter Trümmern ums Leben gekommen waren.
So bist du also jetzt, Küstrin! Ich freue mich nicht über deine Ruinen, aber tief im Herzen lächle ich über deinen Fall. Du hast es verdient, Haus der gemeinen Räuber! Du verdienst es, als Festung des Leids, des Schreckens und der Gewalt gegen Menschen – als Festung von Blut und Tränen – unterzugehen.

Ewiges Gedenken an Roosevelt

13.04.1945. Brückenkopf westlich von Küstrin, jenseits der Oder. Der Feldpostbote hat mir eben die bitterste aller ausländischen Nachrichten überbracht: Roosevelt ist gestorben.
Nur er war fähig, die amerikanische Politik entschlossen und grundlegend gegen den Faschismus auszurichten. Er war ein echter Amerikaner, ein ganzer Mensch – darin lag seine Kraft und Größe. In den letzten Jahrzehnten hat das Leben keine höhere oder mächtigere Persönlichkeit hervorgebracht. Roosevelt war der Triumph der amerikanischen Demokratie. Er war im Ausland einzigartig – Churchill ist seinesgleichen nicht wert.
Ewiges Gedenken an Roosevelt – meine ausländische Lieblingsgestalt.

Nacht im Schloss

18.04.1945. Die Straße ist gesperrt, ein Weiterkommen nicht möglich. Wir müssen im Schloss eines deutschen Adligen übernachten.
Luxus und Pracht! Das Schloss ist von einem spiegelnden Teich umgeben. Riesige Zimmer, wunderschöne Möbel, Kronleuchter, Schränke, Bücherregale, Gemälde. Es fällt schwer, sich vorzustellen, dass ein Mensch hier gelebt und solch einen Reichtum besessen hat.
Doch jetzt gehört das alles uns – dem ganzen Sowjetvolk. Es ist ein freudiges Gefühl, heute die Größe unseres Sieges zu spüren.

Unerträgliches Glück

24.05.1945. In den Tagen, in denen ich nicht schrieb, ereigneten sich wichtige und interessante Dinge. Sie brachten mir viele Freuden, Enttäuschungen, Misserfolge und Sorgen.
Das größte und zugleich unerträglichste Glück: Der Krieg ist vorbei, und ich trage noch dieselbe Uniform wie beim Einmarsch in die Schlacht (ohne Auszeichnungen – Anm. d. Red.). Viele rückwärtige Soldaten oder feige Schurken hingegen tragen eine Brust voller Orden. Auszeichnungen werden für Kriecherei, Unterwürfigkeit und Heuchelei vergeben. Ein ehrlicher Mensch kann sie nur erhalten, wenn alle ihn im Kampf sehen und laut darüber sprechen.
Aber genug davon. Natürlich ist der Tag des Sieges für mich etwas bitter.

Über die Japaner und Marschall Schukow

06.08.1945. Rüdersdorf bei Berlin. Heute ist ein Tag großer, herausragender Ereignisse. Das bedeutendste ist die Bekanntgabe des neuen Krieges gegen Japan. Einerseits erfreulich, andererseits beunruhigend. Der Krieg wird nicht mehr lange dauern – das ist jetzt offensichtlicher denn je. Japan ist schwächer als Deutschland, und die Alliierten sind heute viel stärker. Es wird mit drei Monaten Kriegsdauer gerechnet.
Jetzt zeigen wir den Japanern, was wir können. Ich habe keine Angst, obwohl ich beschlossen habe, nicht mehr der Narr zu sein und mich nicht freiwillig an die Front zu melden. Wenn doch, dann nur als Politoffizier, damit ich nicht nur für meine Kameraden nützlich bin, sondern auch für die Vorgesetzten sichtbar werde, die mich beurteilen. Jetzt ist die Zeit für Belohnungen gekommen.
Das zweite Ereignis ist ein neuer Befehl von Marschall Schukow. Einige Passagen gefallen mir nicht.
Es ist uns verboten, mit Deutschen zu sprechen, bei ihnen zu übernachten, bei ihnen einzukaufen. Jetzt dürfen wir nicht einmal mehr deutsche Städte betreten, ihre Straßen entlanggehen oder ihre Ruinen betrachten. Nicht nur Soldaten – auch Offiziere. Aber das ist unmöglich! Wir sind Menschen, wir können nicht hinter Gittern leben.
Was will ich? Freiheit! Freiheit zu leben, zu denken, zu arbeiten, Freiheit, das Leben zu genießen. Jetzt bin ich von allem abgeschnitten. Der Zugang zu Berlin ist gesperrt. Eigenmächtiges Verlassen der Einheit ist verboten. Wieder Unterricht, wieder Prüfungen – immer wieder, wie im Krieg.

Berliner Ausflüge

20.08.1945. Ich habe mich beim Kompaniechef verplappert und verraten, dass ich nach Berlin fahren werde. Vorgestern habe ich beschlossen, die Stadt zum zweiten Mal zu besuchen – über sie schrieb ich einst auf dem Dach des Reichstags:
„Auf dem Balkon eines Berliner Hauses
stehe ich mit meinen Kampfgefährten,
und ich schaue und spucke auf Deutschland,
ich spucke auf das besiegte Berlin!“
Ich bin sicher zurückgekehrt. Ich habe mir Stiefel organisiert, eine Uhr gekauft – im Tausch gegen Produkte aus dem Lebensmittelladen, teuer, aber billiger als auf dem Berliner Markt.

Umarmungen und Küsse

26.10.1945. Hennigsdorf. Ich bin spät aufgestanden. Ich wollte die Zärtlichkeiten der hübschen Margot in vollen Zügen genießen – Küsse und Umarmungen allein waren mir nicht genug. Ich hatte mehr erwartet, wagte es aber nicht, darauf zu bestehen. Die Mutter des Mädchens war mit mir zufrieden. Und wie auch nicht – auf dem Altar der Zuneigung ihrer Tochter opferte ich Essen, Süßigkeiten, Butter, Wurst und teure deutsche Zigaretten.
Und in Kremmen wartet eine hübsche, aber leichtlebige Nina auf mich. Sie ist vier Jahre älter als die Deutsche, nicht so frisch und unschuldig. Sie schwört heute Treue, morgen gehört sie einem anderen. Sie schont mein Geld nicht und versucht sogar, mich zu größeren Ausgaben zu verleiten.
Der Chef der AHO hat sie verlassen, jetzt gehört sie niemandem – ein seltener Zustand unter russischen Mädchen.

Die heimtückische Nina

31.10.1945. Kremmen. Am Abend wollte ich Nina sehen, sie zu einem Konzert ins Stadttheater einladen, ihr nah sein.
Ich schlich mich leise in den dritten Stock, legte die Hand auf die Türklinke – da hörte ich plötzlich eine sanfte Männerstimme und ein zärtliches weibliches Flüstern. Ich blickte durch den Spalt – und erstarrte: Meine Nina saß auf dem Schoß eines Mannes, schaute ihm verliebt in die Augen und war überglücklich.
Ich kenne sie nicht mehr.

Die guten Onkel

06.11.1945. Heiligensee. Um 7 Uhr Abfahrt nach Potsdam. Alles fuhr in durchfahrenden Autos. Auf der Straße eine lange Kolonne roter Busse, überfüllt mit Kindern. Ich zählte fünfzig Fahrzeuge.
Ich wollte wissen, wohin und warum die Kinder in englischen Bussen unterwegs waren. An der Brücke war Stau, ich trat näher und fragte nach. Es stellte sich heraus, dass die guten britischen Gentleman-Onkel begonnen hatten, Ferienheime und Kliniken für arme, unschuldige Deutsche zu organisieren. Insgesamt wurden über 50.000 Kinder zur Erholung geschickt – und das war nur der Anfang.

Wladimir Gelfand in den frühen 1970er Jahren