Vor 80 Jahren begann der Große Vaterländische Krieg. Wir haben eine Auswahl von Zitaten vorbereitet, wie dieser Tag, 22. Juni 1941, von den Autoren der Bücher durch den Verlag "Knizhniki" veröffentlicht erinnert.

 

Grigori Kanowitsch
Eine lokale Romanze

Am 22. Juni 1941 wurde die morgendliche Stille in Jonava, durchdrungen vom Geruch des noch nicht erblühten Flieders in den Vorgärten und der dampfenden Milch, die von den fröhlichen Bauernmilchmädchen in Eimern durch das ganze Dorf getragen wurde, von Bomben gesprengt.

Mutter war die erste, die von diesem unvorstellbaren, ohrenbetäubenden Grollen aufwachte. Sie öffnete das Fenster weit und blickte in den heller werdenden Himmel, der von den bedrohlichen Funken des fernen Feuers durchzogen war. Als sie das Grollen eines unverständlichen, nicht enden wollenden Donners hörte, sah sie plötzlich ein Geschwader von Flugzeugen mit Hakenkreuzen an der Seite im Anflug. Sie flogen über dichte Pilzwälder, hinter denen ein Teil der Roten Armee in Gaizhyunai stationiert war. Von dort aus schlugen in dem verschlafenen Ort fast ununterbrochen Wellen von gewaltigen Explosionen ein, eine nach der anderen.

Die besorgte Mutter begann, meinen Vater zu wecken. Er murmelte etwas im Schlaf, wälzte sich hin und her, zog sich die Decke über den Kopf und vergrub sich im Kissen, aber meine Mutter schlug hartnäckig weiter mit den Fäusten auf ihn ein und sagte:

- "Steh auf, Shleimke! Steh auf!

- Was ist denn los? - fragte er und starrte seine Frau im Schlaf vorwurfsvoll an.

- Krieg!

- Welcher Krieg? Was hast du geträumt?

Und dann, wie als Antwort auf seine Frage, donnerte es wieder vor den Fenstern, und der Himmel war von Leuchtspurenspuren durchsetzt. Es schien, als sei ein verrückter Schneider auf eine einsame Wolke geklettert und nähte und nähte ohne Unterlass an seiner Nähmaschine.
- Das, Henka, ist eigentlich ein Albtraum. Alle haben darauf gewartet, dass die Deutschen und die Russen aufeinander losgehen. Und jetzt ist es passiert! Sie haben es getan!

- Meiner Meinung nach waren es vor allem die Litauer selbst, die darauf gewartet haben, die im Gegensatz zu uns Juden vor allem Angst vor den Russen hatten, nicht vor den Deutschen. Ich habe keine Angst um mich, aber ich habe große Angst um Hirschke... Er wird leben und leben.

- Er wird leben. Pass nur auf, dass der Junge in den nächsten Tagen nicht aus dem Haus geht. Und Sie halten den Kopf unten. Jede falsche Bewegung könnte Sie das Leben kosten.

- Ich werde mich um ihn kümmern, aber was ist mit den hilflosen Kogans? Sie werden verloren sein, wenn sie nicht versorgt werden. Die alten Männer können kaum noch laufen. Ruvima, stell dir vor, ich bringe sie sogar auf die Toilette. Ich muss ihnen helfen, sich auszuziehen und ins Bett zu gehen. Einen Löffel können sie nur mit zittriger Hand zum Mund führen.

- Sie tun mir leid, aber was kann man schon tun? So grausam es auch klingen mag, aber jeder sollte an sich und seine alten Leute denken und sich um sie kümmern, nicht um diese armen Kogans. Meine Mutter wird wahrscheinlich nicht aus Yonawa wegziehen. Egal, was passiert, sie wird sich auf keinen Fall von ihrem Dovid..... trennen.

Während sie sich leise unterhielten und zu entscheiden versuchten, ob sie sofort ihre Koffer packen oder noch ein wenig warten sollten, um zu sehen, wessen Stärke sich durchsetzen würde, hörte der Beschuss der Armeeeinheit in Gaijunai keinen Augenblick auf, sondern wurde stärker und wütender. Wellen von dröhnendem Lärm fielen auf den Ort, und die Bewohner wussten nicht, wohin sie vor dem Schrecken fliehen sollten.
- Armer Valery Fishman! - Mama erinnerte sich plötzlich an den Oberleutnant aus Gomel. - Ist er nicht gestorben?

- Wir sind alle arm. Wenn die Rote Armee die Deutschen nicht aufhält, müssen wir von hier verschwinden. Wir haben keinen anderen Ausweg. Nehmt eure Füße in die Hand und macht euch auf den Weg! - sagte mein Vater.

- Und wohin?

- Dorthin, wo es keine Deutschen gibt.

- Vielleicht erreichen sie uns ja doch nicht. Shmulik sagte, dass die Rote Armee die stärkste der Welt ist. Sie wird jeden Feind abwehren. Keiner kann sie besiegen.

- Ich weiß nicht, was dein schlagfertiger Bruder gesagt hat! Er ist ein Experte in militärischen Angelegenheiten! Er kann den Unterschied zwischen einem Infanteristen und einem Piloten nicht erkennen", sagte Vater.

Mutter und Vater bemerkten nicht, wie die Morgendämmerung einsetzte.

Die Straßen von Jonava, die normalerweise am Morgen mit den unterschiedlichsten Menschen gefüllt waren, waren leer. Die Türen der Geschäfte waren mit Pfundschlössern verschlossen. Kein einziger Gottesdienstbesucher war zu sehen, der zum Morgengottesdienst in die Kirche oder Synagoge eilte. Nur streunende Hunde jagten ähnlich streunende Katzen, die sich in den Hintergassen vor ihnen zu verstecken versuchten.

Von Zeit zu Zeit brausten Armeefahrzeuge durch die leeren Straßen der Stadt und brachten verwundete Panzerfahrer aus Gaižiūnai nach Kaunas ins Bezirkskrankenhaus. - Ich habe den Eindruck, dass von heute an unser ganzes altes Leben ausfällt", sagte mein Vater traurig. - Es scheint, dass der Schneider, wenn er überlebt, sich für eine Weile oder vielleicht für immer von seinem alten Beruf verabschieden muss.

Die Eltern schwiegen eine Weile und versuchten, ihre Verzweiflung und Verwirrung zu verbergen. Einer nach dem anderen ging zum Fenster, aber es bot sich ihnen das gleiche Bild - eine Leere mit weiß Gott welchen unvorhersehbaren Gefahren.

Erst am Mittag öffneten an einigen Orten litauische Geschäfte und Läden. Wegen der totalen Ohnmacht und des Chaos versteckten sich die jüdischen Ladenbesitzer aus Angst vor Repressalien und Pogromen zu Hause wie in den Schützengräben. Ihre Befürchtungen waren nicht unbegründet. Hier und da tauchten Gruppen von Jungen mit weißen Armbinden an den Ärmeln in den Straßen auf und ersetzten die Polizisten aus der Abteilung, in der Shmulik Dudak Dienst tat. Während die deutschen Einheiten von Jonava weg kämpften, verbargen diese jungen Männer ihre Absichten, rührten niemanden an, schauten sich nur jeden Passanten genau an und stellten anhand seines Aussehens fest, ob er dem jüdischen Stamm angehörte, von dem sie in einem patriotischen Rausch geschworen hatten, das leidgeprüfte Litauen dringend zu befreien.

 

 

Wladimir Gelfand
Tagebuch 1941–1946

Am 22. besuchte ich mit Olya und ihren Freundinnen Valya Iashkova [?] und Maya Belokopytova das Maly-Theater, das in Dnepropetrovsk gastierte. Es gab eine Komödie von A. N. Ostrovsky "Die Wahrheit ist gut, und das Glück ist besser. Die Komödie wurde von berühmten Persönlichkeiten und verdienten Künstlern der Union und der Republik aufgeführt und war ein großer Erfolg, trotz der Schwäche der Handlung, die den frühen Werken Ostrovskys eigen ist. Gut gelaunt und begeistert von der Aufführung verließen wir den Zuschauerraum des Gorki-Theaters.

Auf den Straßen und in den Straßenbahnen drängten und drängten sich viele Menschen. Die Straßenbahnen hingen an den Fußrasten, so dass wir kaum in der Lage waren, an der richtigen Haltestelle ein- und auszusteigen.

Von Oli erfuhren wir, dass Deutschland uns den Krieg erklärt hatte. Das war schrecklich und unerwartet.

Olja wurde in die Schule gerufen und da meine Mutter nicht zu Hause war, ging ich mit ihr. Dort waren bereits alle Jungen versammelt. Komsomolzen und Nicht-Komsomolzen klebten Fenster, gruben Löcher, machten Lärm und waren allgemein in einem ungewöhnlichen Zustand und erschütterten meinen Unglauben an das, was geschehen war. Aber hier begannen sich die Leute am Lautsprecher zu versammeln, ich kam auch hoch und hörte die Rede von Herrn Molotow im Radio. Molotow. Es gab keinen Grund mehr, ungläubig zu sein, und ich musste die Tatsache akzeptieren.

 

 

         Sergej Berkner

Das Leben und der Kampf im Ghetto von Bialystok

Es war etwa vier Uhr morgens am 22. Juni. Draußen ist es taghell. Hitlers (es waren viele!) und sowjetische (es waren schrecklich wenige!) Flugzeuge zerschneiden den Himmel mit Blitzen. Die Bomben explodieren ganz in der Nähe - unser Haus liegt nicht weit vom Bahnhof entfernt. Irgendwo brannte es, schwarzer Rauch stieg auf, es roch nach Feuer. Alle rannten hinaus in den Hof. Zwei NKWD-Offiziere wohnten über uns. Als sie an meinem Vater vorbeiliefen, fragte er sie: "Was ist hier los? Ist das Krieg?" Mit der gebotenen Wachsamkeit schafften sie es, zu antworten: "Es sind wahrscheinlich Manöver..."

Es musste etwas unternommen werden. Als Wehrpflichtiger ging ich zur Schule und ging mit vielen anderen Schulabgängern zum Einberufungsbüro. Dort war die Evakuierung in vollem Gange. Kisten mit Papieren und Tresoren wurden auf Autos verladen, und einer der Mitarbeiter des Rekrutierungsbüros sah uns an und riet: "Macht euch keine Sorgen, Jungs. Und fügte dann philosophisch hinzu: "Wenn es fällig ist, bekommt ihr Vorladungen." Später wurde bekannt, dass das Militärkommissariat wie auch andere sowjetische Einrichtungen in den ersten beiden Tagen dringend evakuiert wurden. Und natürlich erhielt weder in Bialystok noch in Dutzenden von anderen Städten und Bezirken, die in den ersten Tagen besetzt wurden, jemand Vorladungen vom Einberufungsamt.

 

 

Esther Markisch
Es ist schon so lange her, dass ich zurückkam.

Am Morgen des 22. Juni 1941 fuhren Markish und ich in das Dorf Iljinskoje in der Nähe von Moskau, um uns die Datscha anzusehen, die Markish kaufen wollte.

Gegen Mittag standen wir bereits in der Tür, als das Telefon läutete. Es war meine Mutter. Als ich den Hörer abnahm, hörte ich nur ein Wort: "Krieg!"

Man erwartete den Krieg und man erwartete ihn nicht - man hoffte, dass die "weise Politik Stalins" die Sowjetunion vor einem Zusammenstoß mit Deutschland bewahren würde, und glaubte nicht daran. Und doch war der Ausbruch des Krieges eine ungeheure Überraschung, ein Donnerschlag.

Fünf Minuten später ging Markish zum Schriftstellerverband, zum Rekrutierungszentrum der Armee. Und ich ging in das Pionierlager auf dem Lande, wo die Kinder von Schriftstellern ihre Sommerferien verbrachten; unsere Kinder Simon und Ljalja lebten dort.

 

 

 

         Salomon Perel

Hitlerjunge Salomon

22. Juni 1941. Die Offensive begann im Morgengrauen. Um 5 Uhr sprangen wir aus den Betten, als die ersten Bomben der Deutschen fielen. Ein paar Minuten später erfuhren wir, dass der Krieg ausgebrochen war. Die Deutschen hatten den Nichtangriffspakt gebrochen und einen Angriff auf Russland gestartet. Der sowjetische Erzieher, ein Jude, erschien plötzlich im Schlafzimmer und befahl allen jüdischen Kindern, sich schnell anzuziehen und zu fliehen. Überall dröhnten Lautsprecher. Wir hörten, wie Molotow, der Volkskommissar für Auswärtige Angelegenheiten, einen "inneren Krieg für das Vaterland" ausrief.
 

Wir machten uns als ganze Gruppe auf den Weg. Wir glaubten, dass die Rote Armee mit den faschistischen Eindringlingen schnell fertig werden würde, bevor wir Minsk erreichen würden.

Wir sangen davon in unseren sowjetischen patriotischen Liedern, es wurde in den Reden der Parteifunktionäre erwähnt, die unaufhörlich versprachen, den Feind zu vernichten. Doch auf der Flucht bot sich uns ein anderes Bild.

Die Straßen und Felder waren mit Toten und Verwundeten übersät. Überall breiteten sich Brände aus, die Luft war erfüllt von giftigem Rauch und süßlichem Leichengeruch. Panik ergriff unsere Gruppe und alle zerstreuten sich. Ich blieb allein zurück und wollte mich nach Norden kämpfen, in Richtung Smorgon, um meinen Bruder Isaac zu erreichen. Eine Welle von Flüchtlingen nahm mich jedoch mit nach Osten und brachte mich in ein kleines Dorf in der Nähe von Minsk. Dort erfuhr ich, dass es unmöglich war, weiter nach Osten zu fliehen, weil die Deutschen die Stadt besetzt hatten. Überall sah ich schreckliche Zeichen der Verwüstung.

In diesem Albtraum versuchte ich, einen klaren Kopf zu bewahren. Wie Tausende von anderen begann ich zu fliehen. Ich sprang über umgestürzte Waggons, klammerte mich an die Bordwand eines überfüllten Lastwagens. Ich hatte nur eines im Kopf: Ich musste überleben.

Der Boden brannte unter dem Hagel von Bomben und Granaten. Dichter Rauch stieg in den Himmel, dann verflüchtigte er sich. Das Pfeifen der tödlichen, mit Sprengstoff gefüllten Metallgranaten wurde immer lauter, je näher sie kamen.

Wenn Flugzeuge mit Hakenkreuzen und Kreuzen über uns hinwegflogen, warf ich mich flach auf den Boden, um mich vor ihnen zu schützen, vergrub mich unter Baumwurzeln, um der Druckwelle zu entgehen. Diese Invasion wurde zu Recht als Blitzkrieg bezeichnet. Sie zeichnete sich dadurch aus, dass riesige Panzerkolonnen tief in das feindliche Gebiet vorstießen, ohne Rücksicht auf die Flanken zu nehmen.

Wenn die Panzer ein bestimmtes Ziel erreichten, teilten sie sich in zwei Kolonnen auf, die sich nach rechts und links bewegten, bis sie sich durch wiederholte Abzweigungen mit anderen, parallel verlaufenden Panzerkolonnen vereinigten. Auf diese Weise gelang es den Deutschen, innerhalb weniger Tage einen Keil zu bilden, den sie von Norden nach Süden entlang der gesamten Frontlinie kontrollierten. Die Rote Armee musste daher zwischen solchen Keilen operieren, das heißt, sie war faktisch vom Feind umzingelt. Die Situation wurde immer dramatischer: Wohin man auch sah, überall gab es Brände, Verwundete und Tote ...

Ich war 16 Jahre alt.

 

 

 

         Geda Zimanenko

Mein Jahrhundert

Im Juni '41 war ich in einem Sanatorium und behandelte ein Geschwür. Die Kinder und der Kindergarten zogen aus, und Mark blieb in Moskau und arbeitete. Am 21. Juni, einem Samstag, kehrte ich nach Moskau zurück. Mark holte mich am Zug ab - ich konnte sehen, dass er müde war, aber froh, mich wiederzusehen. Ich sagte zu ihm: "Marotschka, das ist seltsam - ich mache mir Sorgen: Militärs sind normalerweise höflich und gut erzogen, aber hier stiegen sie ohne Fahrkarten in den Zug, warfen die Schaffner weg und kletterten in den Waggon. Er antwortet ohne zu zögern: "Es sind Sommermonate, die Militärs gehen auf Urlaub nach Hause, und die Bahn ist wie immer überfordert", sagt er so leicht und ruhig, dass meine Beunruhigung verschwindet.

Wir kamen nach Hause in die Drum Lane, und Mark sagte: "Heute findet in der Fabrik für elektrische Lampen ein offenes Parteitreffen statt, lass uns hingehen." Es war schon mitten am Tag. Die Kinder waren weg, wir waren allein zu Hause, es war Sonntag - so war es selten. Ich habe nichts gemacht, wir saßen nur da und haben geredet, und am Abend sind wir zu dem Treffen gegangen. Der Saal war groß, ein Militär hielt einen Bericht - ein General, mit Schläfern in den Knopflöchern. Er sprach über die internationale Lage, sagte, dass alles in Ordnung sei, dass die Welt stark sei, dass es einen Nichtangriffspakt mit den Deutschen gebe, dass man also nichts zu befürchten habe. Er wurde mit Fragen überhäuft: Warum stehen die Deutschen an unserer Grenze, warum die Provokationen? Und er antwortete: "Wir sind mit den Deutschen befreundet, sie helfen uns mit Ausrüstung, wir helfen ihnen mit Brot, und ich weiß das alles ganz genau". Und am Ende sagte er mit Pathos: "Es wird keinen Krieg auf unserem Land geben" - und ich erinnerte mich während des ganzen Krieges an diese Worte, und sie wurden zu schwarzen Worten für mich.....

Wir beruhigten uns, kamen nach Hause und gingen ins Bett. Wir schliefen gut. Am Morgen sagte Mark: "Gedochka, wir haben kein Brot zu Hause - ich habe vergessen, es zu kaufen, während du im Sanatorium warst. Ich werde zum Laden gehen." - "Geh." Und ich begann, den Boden zu putzen: eine Frau war seit einem Monat nicht mehr zu Hause gewesen - überall Staub, der Boden war seit einem Monat nicht mehr geputzt worden. Ich schaltete das Radio ein - es lief Musik. Ich war froh, dass ich wieder zu Hause war, dass Mark in meiner Nähe war, ich hörte Musik, ich fühlte mich gut... Plötzlich wurde die Musik unterbrochen - "Notfallmeldung", Levitan. Und dann kommt Mark aus der Bäckerei zurück - ohne Brot, mit einem verwirrten, ratlosen Blick: "Gedotschka, ich verstehe nicht, was los ist: es gibt eine schreckliche Schlange, alle sind still, sie kaufen Brot säckeweise... Ich habe herumgefummelt und bin gegangen, wir werden uns jetzt behelfen". Und dann wieder das Radio und die Rede von Molotow: "Heute, am zweiundzwanzigsten Juni, um 4 Uhr morgens, ohne Kriegserklärung, haben deutsche Truppen unser Land angegriffen...".

Und sofort, sobald er geendet hatte, gab es Lärm im Korridor, Laufen, der Korridor war lang - jemand rannte und schrie, und so ein jubelnder Klang!... Wir schauten zur Tür hinaus, und da lag ein Flugblatt an der Tür: "Schlagt die Juden - rettet Russland". Deshalb stiegen die Offiziere ohne Fahrkarte in den Zug: Sie wussten es schon. Die Festung wurde bereits bombardiert, Städte wurden bombardiert, Verräter tauchten auf, die alles wussten und Flugblätter warfen, sie hatten keine Angst vor Stalin, sie versteckten sich nicht. Vor dem Krieg vergaßen wir die Nationalitäten - wir waren alle zusammen Internationalisten, Mark und ich wurden nie daran erinnert, dass wir Juden waren. Und am ersten Tag des Krieges erfuhren wir, dass wir Juden waren.

 

 

         Mischa Lev

Eine Kerze brennt in meiner Erinnerung

Es war Sonntag, aber ich stand viel früher auf als an Werktagen. Ich musste um zwei Uhr im Institut sein, wo ich eine mündliche Prüfung ablegen musste. Bei der Schulhygieneprüfung halfen keine Ausreden. Der Professor musste genau nach dem Lehrbuch antworten, das er geschrieben hatte. Ich habe seit fünf Uhr morgens gepaukt. Die Frage ist nur, ob ich das eilig erworbene Wissen aus meiner Heimat in der Nähe von Moskau in das Institut mitnehmen werde. In dieser Zeit kann mir noch alles aus dem Kopf schütteln.

Auf dem Bahnsteig ist es heute lauter als sonst. Am Sonntag verlassen viele Menschen die Stadt. Die Züge kommen einer nach dem anderen und die Waggons sind überfüllt. Aus dem Radio ertönt Musik. Aber wer kann sie bei all dem Lärm hören?

Plötzlich verstummt das Radio, und nach einer kurzen Pause ertönt eine ungewöhnlich angespannte Ansagerstimme: "Alle Radiosender der Sowjetunion sind am Apparat". Und wieder: "Sie sagen..."

Wer konnte ahnen, dass wir in einer Minute hören würden: "Hitler hat unsere Grenzen angegriffen".

Ich gehe weiter ins Institut, aber ich weiß nicht, warum. Schließlich werde ich morgen zum Einberufungsamt gehen und erklären: "Schickt mich an die Front".

 

Lena Rosenberg-Edwab
Von der Heimat zum Fernweh

Montag, 22. Juni 1942

Heute ist es ein Jahr her, dass der Krieg begonnen hat. Vor einem Jahr hörten wir aus dem Fenster des Zuges, der von Druskininkai nach Bialystok fuhr (und es nicht schaffte!), das Grollen vom purpurnen Himmel über dem brennenden Grodno, die Explosionen der Bomben, das Grollen der deutschen Bomber. Damals hatte ich nicht die geringste Ahnung, was uns im Krieg drohen würde... Ich glaubte, dass ich bald wieder zu Hause sein würde. Jetzt bin ich weit weg von der Front, ich sehe die Schrecken des Krieges nicht mehr. Aber man hat uns bereits mitgeteilt, dass siebenhunderttausend Menschen vermisst werden, Millionen Tote und Verwundete! Menschen auf Krücken, ohne Arme, ohne Kiefer, mit erfrorenen Beinen, entstellten Gesichtern, verstümmelten Körpern... Ehefrauen ohne Ehemänner, Mütter ohne Söhne... Jeden Tag trauern Kinder um ihre toten Väter und Brüder. In unserer Klasse haben zwei Mädchen ihre Väter verloren. Vitaly - sein neunzehnjähriger Bruder. Es gibt so viele Waisenkinder in der Sowjetunion und in der Welt im Allgemeinen. In den Zeitungen wird nicht darüber geschrieben, es werden keine Lieder darüber geschrieben, denn wir müssen unseren Kampfgeist stärken und die Idee der Freiheit entwickeln. Aber die Situation ist tragisch: Es gibt immer noch keine Nachrichten von der Westfront. Die Hoffnungen auf Frühling und Sommer haben sich nicht erfüllt. Stalin hat in seiner Rede gesagt, dass der Krieg 1942 zu Ende sein soll. Ist das wirklich möglich?

Eine Krankenschwester bandagiert einen Verwundeten an der Kalinin-Front. Juli 1942